la ciudad mojada por el ruido hueco que llega desde lo
remoto del dia. la tarde florece y se puebla de niños que
en hileras regresan a los barrios, repletos de sueños,
con un izamiento de globos en señal de triunfo, y todos,
bajan de los tranvías en las calles de mojados
adoquines, y marcan sus pasos en las escaleras,
persiguen algún gato y vuelven a reirse, a disfrutar a
gritos el domingo cernido por radios que forman
fronteras a lo lejos, mientros todo, desaparece en
medio de las sombras que lleva al último tren cargado de
silenciosos pasajeros que hace tiempo perdieron la risa
y los domingos.
(Libro: El otoño eterno y otros apuntes del viaje)
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